2.1

A solidão machuca porque é calada, esguia, ressentida. Solidão só

silencia o sol, apaga as gotas da chuva, desloca nuvens, mas o dia passa, o dia vai

aos trancos e desencantos

desfazendo

nós em cima

de nós

Solidão só é um soco no estômago

falta ar,

terra é pouca,

penso como um homem do século XXI,

sinto feito uma dama do XVIII,

que diabos fizeram com o tempo

em mim?

Andam meus pensamentos por caminhos

que meu coração nunca pisará

Me divirto falando sobre Caetano Veloso por aí, entre violeiros, bluseiros, e moleques da velha juventude que ainda defendem riffs clássicos, vocalizações experimentais, mas são tão ressentidos com Caetano feito viúva que descobre-se traída. Escutam atentos, até ensaiam uma possível concordância, mas sempre se resignam à traição do velho garotão dos caracóis nos cabelos.

Em geral começo falando de Maria Bethânia, que consegue despertar nos sabichões da world music um sorriso espontâneo; tento passar de forma imperceptível puxando Caetano na conversa e suas inovações musicais no cenário brasileiro. E aí o circo pega fogo dentro de mim. Os olhos carregando barbas mal feitas me condenam, não esbravejam Judas! Judas! Estão todos metidos na filosofia, na existência, literatura e pouco tempo lhes sobram para julgamentos banais, mas me condenam com aqueles olhos de meninos homens da sabedoria na bandeira. 

Digo da experimentação em música brasileira, dos ritmos, vocalização, timbre, arrisco a poesia, apelo para a política. O intelectual, o intelectual! Pareço clamar diante de duros xerifes de alguma tribo simbolicamente organizada. Nem um pio, não concordam. Desconfio que não tenham ouvido o Transa de 1972, ou Circuladô de 92, mas na filosofia a desconfiança vale mais que certeza e meia. 

Chego nos Doces Bárbaros e os duros xerifes desabam nostálgicos eternamente magoados por Caetano que magoou Tom Zé que não bate bem na cabeça e não magoou ninguém, ao menos não diretamente. Juntam-se em nome do velho gênio maluco como fiéis seguidores que pela moral bravia dos relacionamento entre músicos rejeitam a própria música. E aí que tenho a quase certeza que, de fato, não ouvem Caetano. E não o ouvem porque não aceitam a traição, apesar de estarem metidos na filosofia, na história, literatura, política e música. 

Não troco Estudando Samba (1995) nem Todos os Olhos (1973) de Tom Zé por Caetano, tenho manhãs e noites de sobra aos dois. Caso a moral dos rapazes me permita, eis Caetano de 70.

Arte ficial

Um quarto

cheio de arte

ssss, sssoo, sooom!

abstrata,

preta e branca,

arregaçada, colada na parede

artificialmente científico

papel, madeira,

três toras

de tijolos

Abstração humana

animalescas aparências

Arte ficial

hei de errar-te

até morrer?

Bicho solto

No quintal da casa da minha mãe

tem flor do mato,

goiabeira,

coqueiro, romã

Só não tem

Pato,

galinha,

ganso.

A grama é rasteira,

o céu azul

distante,

ao fundo

o balanço
de ninar

sonhos

mirabolantes.

Lá,

bicho se cria solto,

molha grama

pra bem-te-vi,

sol aberto

pra borboleta que voa

acolá e

aqui.

No quintal da casa da minha mãe

cabe seu sorriso

de folha de goiabeira

aquele que dá pra ver o céu

entre os taios

das lagartas

que devoram

a folha quase inteira.

Serenata de morte ao amor

 Hoje eu acordei decidida a matar o amor. Não é lá uma atitude muito honrosa, mas aposto meus culhões que todo indivíduo em sã consciência, um dia sequer, quis matar o amor.

Dar um tiro certeiro no meio do peito do amor, afogá-lo num riacho, ou à corte de faca para vê-lo sangrar. São boas as possibilidades, mas hoje eu acordei decidida a matar o amor bem baixinho, em silêncio pra ninguém ouvir.

O amor é uma grande invenção. Um dia um baita sujeito perdido entre os séculos percebeu que sentia um troço estranho. Conversa com um, troca figurinhas filosóficas com outro, carinho daqui, céu e estrela dali e bum: é o amor! Amai-vos uns aos outros como eu vos amei, e dali a pouco todos estavam amando. Eu te amo daqui, eu te amo dali, oi, bom dia, eu te amo, oi boa tarde eu também te amo. É tanto amor que mal cabe num mundo só. Daí surgiram os amantes dos astros, do cosmos...

O meu plano de morte ao amor é bastante simples: primeiro, como uma boa assassina, vou investigar os costumes desse amor: vou me jogar nos romances para conhecer suas teorias, segui-lo nos bares, praças e esquinas. Vou mandar carta, bilhete, vou abrir um vinho, brindar e fazer poesia. Vou deitar-me com ele na cama, tirar-lhe o chão e fazer folia dia sim dia não. Vou descobrir seus detalhes nos olhos, suas pequenas mentiras na expressão.

Vou descobrir a verdade que me conta, e que conta a ela também, e àquela outra ali que por ventura quiser se aventurar. Ah, esse amor. Vai querer escapar da morte mandando flores, jurando ser eterno; num ato de desespero vai ajoelhar com olhos ingênuos me propondo casamento."Eu te amo! Eu te amo! Eu te amo!", dirá, mas não darei ouvidos. "Eu quero que o seu amor, meu amor, exploda!"

Mas antes de me calar e acabar com todo esse amor, vamos nos deitar ao chão. E ele dirá que sente muito, e eu direi que sinto muito, que o amor é lindo, mas machuca, e ele dirá que o amor é assim mesmo, só é bom se doer como diz o samba, e eu direi que não, amor nenhum tem que doer, e ele então dirá que o amor é tolo, principalmente por amar.

E então, num sussurro quase calado, mato o silêncio, fazendo juras e serenatas ao amor. 

assim
de vez em quando
não dá nada
todo
dia

O bom sujeito

Cabra besta eu mato é logo assim
 Atiro primeiro a interjeição
em cima do sujeito
"Ora, meu rapaz!".
No peito
jogo-lhe o verbo
com faca
lhe enfio adjetivação
                                 Não deixo fuga
                                                    nem perto do refrão
Para as dores do sujeito
tenho a rima que lhe tira
os sapatos do chão

Ao final
com sujeito estraçalhado
e amordaçado
ainda resta a exclamação
É, ou não é nada disso não?


Pílula de cordel